Stromae : Critique d’album Multitude | Fourche

Au milieu d’une interview au journal télévisé français en janvier, la journaliste de TF1 Anne-Claire Coudray a demandé à Stromae si la musique l’avait aidé à transcender la solitude qu’il chantait si souvent. Une douce piste d’accompagnement au piano a commencé, et la pop star belge née Paul Van Haver a avalé et a commencé à chanter son nouveau single, “L’enfer” (“Hell”), en guise de réponse. Vous vous attendiez à ce que la caméra recule, pour que Stromae se lève de son siège et rejoigne ses danseurs habituels coiffés de manière extravagante sur la scène du studio, mais non: il s’est assis et a chanté sa chanson lugubre sur les idées suicidaires tout en regardant l’objectif de la caméra, visiblement tressaillir aux synthés déchirants massifs et aux chants choraux.

Les stars de la pop coquines ont toujours aimé faire des bêtises aux nouvelles – c’est un moyen fondamental d’établir la distance entre vous et le courant dominant, ainsi que de convertir efficacement l’offense en publicité. Mais ce n’était pas ce que Stromae semblait faire (bien qu’en Europe, ce dernier ne manquait pas). À certains égards, les informations télévisées étaient une scène étrangement parfaite pour un artiste qui met fréquemment des paroles sur des problèmes sociaux graves – violence domestique, précarité économique, cancer, colonialisme – à une dance-pop euphorique et grouillante. Ses paroles habitent aussi souvent l’espace de tête des hommes merdiques, essayant leur auto-justification pour la taille et la démêlant avec joie et un œil journalistique pour l’hypocrisie et la logique faible. Couplé à son engagement à l’ancienne envers les hijinks de haut niveau, Stromae est une pop star délicieusement improbable et impénétrable. Son ambition et sa capacité à l’exécuter ne semblent pas ternies par les neuf années écoulées depuis la sortie de son dernier album – un écart partiellement renforcé par une réaction physique débilitante aux médicaments antipaludéens et ses conséquences psychologiques.

Il est révélateur que Stromae ait choisi d’interpréter « L’enfer » dans ce contexte alors que le premier single de son album de retour a un penchant bien plus récent : mélangeant une élégante guitare cavaquinho avec une ligne de synthé qui crie comme des éléphants roses à la parade, « Santé » (« Santé » Cheers ») rend hommage aux travailleurs essentiels de la pandémie – bien que dans le plus pur style Stromae, il mijote également avec dégoût face aux hypocrites qui portent un toast à leur héroïsme tout en exploitant leur humanité. Ce choix le place dans le collimateur de son propre objectif impitoyable sur Multitude, son troisième et plus personnel album. Et, oui, “l’album le plus personnel” est un cliché, mais si vous tombez sur d’autres nouveautés dans lesquelles l’auteur prédit la qualité de sa journée en fonction de la qualité de sa merde du matin (en traduction : “Je vais frotter “sans fin” versus “sans essuyage”), veuillez nous contacter à l’adresse habituelle.

Ce n’est pas la seule fois Multitude adopte une approche divertissante et scatalogique de l’intimité. “C’est que du bonheur” (“Nothing But Joy”) caractérise l’affection de Stromae pour son jeune fils – un amour qu’il chante lui a sauvé la vie – en termes de couches changées et de vomissements épongés, et prédit le moment inévitable où son adulte- l’enfant aura ses propres enfants et doivent nettoyer les dégâts de grand-mère et grand-père. Jeter un regard de côté sur la sincérité – ou la merde – risque de faire s’effondrer toute l’entreprise sous le poids de l’ironie, mais les arrangements sournois de Stromae et son charisme d’acteur sont riches de charme. Il chante « C’est que du bonheur ! avec une euphorie dérangée, comme s’il expirait après des nuits blanches au milieu d’une phrase. Le charango à quatre mesures s’abstient d’être chatouilleux et léger, bien que le tempo s’accélère et se stabilise de façon imprévisible—telles sont les vicissitudes de la joie parentale.

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